Fotzengedicht

Willst du die Frau mit Lecken wecken,
darf dich kein Aroma schrecken.
Der Wecker zeigt erst kurz nach sieben,
er würd es doch lieber verschieben.
Der Wahn ist kurz, die Reu ist lang,
die Morgenmöse macht ihn bang.
Bei dem Geruch vergeht sein Lachen,
er würd viel lieber Frühstück machen!

Aus ihrem Schoße steigen Schwaden,
Vorm Fenster zirpen die Zikaden.
Da öffnen sich schon ihre Schenkel,
er denkt, das erzähl ich keinem Enkel.
Den Tod vor Augen bückt er sich,
und denkt, ach gar so widerlich
ist’s nicht, nicht wie gebangt.
Dem lieben Gott sei großer Dank!

Er müht sich, trotz der herben Note,
und verkneift sich eine Zote.
Wird dann ganz wild, fängt an zu schmatzen,
im Hintergrund singen die Spatzen.
Sie zittert schon, gleich ist sie dran,
jetzt halt noch durch, stirb wie ein Mann!

Die Luft ist knapp, der Hals geknickt,
Kommt sie nicht bald, ist er erstickt.
Die Schenkel drücken jetzt schon peinsam,
in ihrem Wahn, scheint sie recht einsam.
Und dann! Ein Stöhnen, welches ihn erlöst,
zum Glück ist sie nicht eingedöst!
Die Heldentat, sie ist vollbracht,
dabei ist’s nicht mal viertel acht.